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草原的夜，似睡非睡的夜，摇摇晃晃的夜。马格懒洋洋地回头观望，他看见浓郁的夜色中，一只手电筒的光亮一颠一颤地向他这里跳动着，这人在喊他。马格勒住马头，渐渐看出是一个穿浅色的风衣的人，由于脚步轻盈，看上去像月色下的一团云。来人走到马格近前，把手电直照在马格脸上，弄得马格不得不使劲扬起面孔，用手挡着光亮看着来人。
　　“您是不是先把手电移开一点儿？”马格说。
　　女人赶忙关掉手电，连声道歉。
　　“您请我回去？为什么？”马格问。
　　刚才在房间里马格并未注意到这个女人，但显然是那些人中的一个。
　　“请跟我走吧。”女人没马上回答。
　　马格下了马，“您是上帝，还是他的仆人？”
　　“你也不是凡人。”来人笑道，口齿纯净，一口北京音。
　　“您是北京的？”
　　“是，我是北京的。”
　　他们边走边搭着话。
　　“在北京哪儿？”
　　“翠微路。”
　　“噢，部队大院的。”
　　“是。”
　　“您是诗人，还是作家？”
　　“这有什么不同？”
　　“我希望您是作家，对了，您写侦探小说吗？”
　　“不，我从不写侦探小说。”
　　“您看侦探小说吗？”
　　“一般不看，从没看过。”
　　马格二次走进文化局的黑洞。女人住在第二排房子，在一间亮着灯的房门口他们停下来，女人开门，马格把马栓在一处晾衣服的木桩上，拍了拍藏青马。
　　女人开了房门。日光灯照得房间骤亮，相当整洁的房间，沙发、茶几、暖壶显然是公家配给的，写字台上摊着书、稿纸、笔筒、墨水瓶-对宽敞明亮的文件柜式占去了多半面墙，旁边是-个角门，通往卧室。如果不是对面墙上一幅油画，马格几乎认为自己被带到了某个办公室。油画画的像是女主人，但不又不太象，十分朦胧，肖像是孤立的，或者说是孤独的，与房间的公用气氛很不协调，有一种和房间强烈的对立感。或许肖像是女人真实的存在。
　　“茶可能泡不开了，你喝咖啡吗？”女人问。
　　“行，喝什么都行。”
　　“要加糖吗？”女人又问。
　　“加糖。”马格说。
　　马格转过身来：“这画上的人是你吗？”
　　“是，你觉得不像？”
　　“不太像你，要不就是你不太像她。”
　　“是拉萨的一位画家画的。”
　　“我说也不会是你们这儿人画的，挺棒的。”
　　“你懂油画？”
　　“别说油画，岩画我也见过。”
　　“你见过岩画？在哪儿？”
　　“在秦岭，一条山谷里，见过的人现在可能不超过两个。”
　　“真的？”
　　女人把咖啡放到茶几上，马格端起来喝了一口，不禁吸了口冷气，差点儿吐出来。
　　“你还说这水泡不开茶，烫着了我啦。”
　　“你以为喝凉水呢，不会慢点儿。”女人笑道。
　　“唉，如今我也只配饮凉水。现在开始吗？”马格问。
　　“什么开始？”
　　“你不是作家吗？”
　　“是呀。”
　　“需要我做什么？”
　　女人脱去风衣，一件米色高领羊绒衫衬托着一张线条清晰的面孔，身材修长，一个不错的女人，差不多有三十岁的样子。
　　“说吧，需要我什么？我的故事，经历，您是写小说的，找我算是您找对人了，我的故事是您坐在屋里想不出来，我刚才说到岩画，我看出来了，您感兴趣。”
　　“我的确对你感兴趣，不过不是现在，你需要清洗一下，刷刷牙，几天没刷牙了？”
　　“有一个月了？”
　　“你的味道太重了，对不起，我得把窗户打开？我真的有点受不了。”
　　女人打开窗子，然后去厨房烧水。马格感到清新的空气，同时感到自己腥膻的味道，就像他去寺院时那股陈年酥油的味道。
　　“喂，”马格对着厨房喊：“我怎么称呼您呢？”
　　“果丹。”
　　“果丹？果丹皮？”马格自言自语，想起童年的一种食物。
　　“你说什么？”
　　“我听着怎么像藏族的名字？”
　　“我出生在西藏。”
　　“你是藏族？”
　　“不，不是，我就是汉族。”

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